Antonio Machado - Al borde del sendero

Al borde del sendero un día nos sentamos.
Ya nuestra vida es tiempo, y nuestro sola cuita
son las desesperantes posturas que tomamos
para aguardar... Mas Ella no faltará a la cita.

Federico García Lorca - Pequeño vals Vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

James Oliver Curwood - The greatest thrill

The greatest thrill is not to kill, but to let live.

(Hay un placer mayor que matar, dejar vivir.)

Borja Martín - La tierra que pisamos

Navia

Muchas generaciones han pasado
por estas tierras brunas del presente.
Ayer, como otros tiempos,
se fue dejando un gusto amargo de nostalgia.
De todos está hecha nuestra tierra.
Dedicaron sus vidas al ejercicio honrado
de su especialidad: Dejar los campos verdes
para su descendencia,
hacer leyes de pobres y de ricos,
curar enfermedades,
y ser los narradores de su tiempo.
Conocieron la dicha y la tristeza,
fundaron sus familias,
y amaron cada noche de gloria con el vino.
Son hombres y mujeres también, al fin y al cabo,
y son muy parecidos a nosotros.
A veces les escucho,
escucho sus historias, sus consejos,
pero es un eco tenue su llamada.

No importa quiénes fueran, ni sus nombres,
todos son parte del pasado eterno,
dormitan ya sus huesos
-como dormitarán nuestros huesos mañana-
la tierra que pisamos.

Borja Martín - Egeria

Entonces estuvimos siempre juntos
en un largo verano. Y tú, mujer de mar,
tú me enseñaste el nombre de las calles
de la ciudad y sus secretos de oro.

Mas yo, un hombre de tierra,
no supe navegar, seguir el mismo rumbo
que dictaban tus olas.
                                            Me quedé
mirándote escapar al horizonte
como un naúfrago en tierra
que nunca llegará a apreciar el mar.

Albert Camus - El mito de Sísifo

No hay sino un problema filosófico realmente serio: el suicidio.