Sylvia Plath - La campana de cristal

(fragmento)

Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.

De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara, pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante. Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos y otro higo era un famoso poeta, y otro higo era un brillante profesor, y otro higo era E Ge, la extraordinaria editora, y otro higo era Europa y África y Sudamérica y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales, y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo, y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.

Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies.

Ángel González - Todo amor es efímero

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida entera.

Federico García Lorca - La balada del agua del mar

A Emilio Prados (cazador de nubes)

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

¿Qué vendes, oh joven turbia
con los senos al aire?

Vendo, señor, el agua
de los mares.

¿Qué llevas, oh negro joven,
mezclado con tu sangre?

Llevo, señor, el agua
de los mares.

Esas lágrimas salobres
¿de dónde vienen, madre?

Lloro, señor, el agua
de los mares.

Corazón, y esta amargura
seria, ¿de dónde nace?

¡Amarga mucho el agua
de los mares!

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

Manuel Machado - La copla

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

Ramón de Campoamor - Humoradas

Si a comprender aspiras       
la ciencia de las puras realidades,       
hallarás que de todas las verdades,       
la mitad, por lo menos, son mentiras.

Ramón de Campoamor - Las dos linternas

- I -

   De Diógenes compré un día       
la linterna a un mercader;       
distan la suya y la mía       
cuanto hay de ser a no ser.       
   Blanca la mía parece;       
la suya parece negra;       
la de él todo lo entristece;       
la mía todo lo alegra.       
   Y es que en el mundo traidor       
nada hay verdad ni mentira:       
«todo es según el color       
del cristal con que se mira».       


- II -

   -Con m linterna -él decía-,       
no hallo un hombre entre los seres-.       
¡Y yo que hallo con la mía       
hombres hasta en las mujeres!       
   ¡El llamó, siempre implacable       
fe y virtud teniendo en poco,       
a Alejandro, un miserable,       
y al gran Sócrates, un loco.       
   Y yo ¡crédulo!, entretanto,       
cuando mi linterna empleo,       
miro aquí, y encuentro un «santo»:       
miro allá, y un «mártir» veo.       
   ¡Sí!, mientras la multitud       
sacrifica con paciencia       
la dicha por la virtud       
y por la fe la existencia,       
   para él virtud fue simpleza,       
el más puro amor escoria,       
vana ilusión la grandeza,       
y una necedad la gloria.       
   ¡Diógenes! Mientras tu celo       
sólo encuentra sin fortuna,       
en Esparta algún «chicuelo»       
y hombres en parte ninguna,       
yo te juro por mi nombre       
que, con sufrir el nacer,       
es un héroe cualquier hombre,       
y un ángel toda mujer.       


- III -

   Como al revés contemplamos       
yo y él las obras de Dios,       
Diógenes o yo engañamos.       
¿Cuál mentirá de los dos?       
   ¿Quién es en pintar más fiel       
las obras que Dios crió?       
El cinismo dirá que él;       
la virtud dirá que yo.       
   Y es que en el mundo traidor       
nada hay verdad ni mentira:       
«todo es según el color       
del cristal con que se mira».

Ramón de Campoamor - El baile

Mas ¿adónde está el alma que no enferma
de impuras fiestas el vapor liviano?
No hay castos pensamientos que no aduerma
dulce vaivén de cariñosa mano.